Los que no lo hagáis experimentado todavía tenéis que aprender a jugar absolutamente a los colonos de catán. Yo estoy diseñando una extensión: Se va a llamar “Los concejales” esta nueva versión va a ser una pasada… Ya lo estoy viendo: lo siento blanco, no puedes poner un poblado en esta esquina porque al naranja le ha salido la carta “amigo en el ayuntamiento” y ha puesto en todos tus hexágonos la carta “parque natural” y no puedes edificar hasta el próximo turno… lo único que puedes hacer es cambiar 3 cartas de oro y 2 cartas de putas para que te quite la restricción.
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Hoy me siento cruel, que diablos… no puedo añadir etiquetas nuevas.
Giacomo Leopardi era un chico triste. Probablemente no lo hubiera sido si hubiese tenido mas suerte. Suerte con su cuerpo para empezar. El pobre era tan débil y frágil que estaba obligado a vivir encerrado en un cuarto. Giacomo se encorvaba sobre su escritorio, mas tiempo pasaba encerrado y peor parecía estar. Estudiaba a la luz de las velas, tenía la mesa llena de papeles y de vez en cuando miraba a través de los cristales de su ventana. Cuando salía a dar un paseo por el campo, subía al monte y se sentaba delante de un matorral. Hubiera podido seguir un poco mas para disfrutar de las vistas pero no. A el le gustaba frustrar ese placer haciendo que el matorral le tapara el panorama y tener que imaginar lo que se extendía detrás. Giacomo amaba a Silvia, escribía poesías sobre ella, la miraba a través de la ventana pero ni le hablaba ni se declaraba. Silvia murió y Giacomo perdió hasta su amor platónico. Su idea de la vida se resumía en el concepto del pesimismo histórico. La vida está hecha de dolor, de vez en cuando ese dolor se interrumpe y esa interrupción es la felicidad. Mi amigo M. le preguntó un día al Prof. T. si era verdad que Leopardi tenía relaciones sexuales con gallinas y si era cierto que las estrangulaba en el acto para gozar más de la experiencia. No recuerdo lo que el Prof. contestó pero si recuerdo a M. pasar el resto de la clase fuera de la puerta. También recuerdo a M. decirle al prof.: “Prof., si Leopardi hubiese sido alto, guapo y no hubiese sufrido de catarro perpetuo, rico como era, se hubiese liado con Silvia dándole una alegría antes de la muerte, se hubiese hecho con todo el dinero de sus padres convirtiéndose en un chaval popular, no hubiese escrito poemas y no nos hubiera amargado tanto la vida.” Pues M. era listo, pero sacó 4 sobre 10 en literatura aquel semestre y tuve que hacer sus deberes hasta junio para que no tuviese que repetir la asignatura.
Hoy amanecí muy contenta. En la cama perfecta de una casa perfecta. Cogí mi móvil y le envié un sms a mi chico perfecto para desearle un día perfecto. Llegué al curro llena de energías, luego me contaron la historia más triste que hubiera escuchado nunca. Realmente no fue una historia, fue un nuevo episodio de una saga que ya conocía. He sentido que a lo mejor Leopardi tenía razón. Razón desde el punto de vista de algunos, por ejemplo de los que tienen tan mala suerte que no pueden siquiera vivir con sus madres. Y entonces ese dolor que sentí durante todo el episodios me hizo desear cosas horribles como accidentes y enfermedades para los malos del cuento.
Hoy el corazón se me llenó de rabia, impotencia y tristeza. Me he sentido mal por tener tanta suerte y tanto amor todo para mi cuando hay algunos que reciben maldad por todos lados. Pero no hay mucho que pueda hacer.
Amigos os deseo dulces sueños. Abrazad a vuestros hombres y pegad las mejillas entre las tetas de vuestras mujeres. Seáis confiados, no tengáis miedo y seáis pacientes y prudentes… los que podáis.
Este año duda. Este año no lo tiene tan claro. Este año se lo piensa… No lo tiene nada fácil.
-Bueno… No es que me guste. Ni siquiera me cae bien, pero todo sea por llevarnos algo, por que el Real Madrid se lleve algo… Quiero que gane Cristiano Ronaldo. Aunque… -aquí flaquea, aquí es cuando sale a la luz la lucha interna entre sus principios y sus deseos- Aunque si ganara Xavi, pues vale…Y un poco enfadada, remata a puerta: Pero el enano, no! Otra vez el enano, no!
a la señorita japón sevilla le gusta el fútbol incluso más que a tí. de hecho, dejando de lado ciertos charcarrillos surgidos durante cubateos veraniegos, el nombre de nuestro blog es una concesión que laregla de chargaff y una servidora le hicimos a nuestra coblogger en un intento por convencerla de que se involucrara en nuestro proyecto bloguero. con poca fortuna, obviamente.
en cualquier caso, japón plantea a menudo una cuestión futbolera (que no futbolística) de gran calado:
¿qué fue mejor, ganar la eurocopa 2008 o ganar el mundial 2010?
yo cada día le contesto una cosa, porque en realidad soy incapaz de decidirme, porque un mundial es un mundial, con la estrella en el pecho, con golazo de iniesta, con la copa esa que tiene un mundo de oro y que ha levantado el brasil de pelé, la argentina de maradona, la francia de zidane... pero la eurocopa fue llegar arriba cuando no había ninguna esperanza, fue superar maldiciones a pares (no caer en cuartos y no caer contra italia), fue ver levantar una copa que generaciones enteras habían visto siempre levantar a otros pero nunca a los nuestros.
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el otro día, aprovechando mi visita a la sede de los power, le pregunte a mi padre la primera vez que vio la televisión. él me contó que fue el 21 de Junio de 1964, la final de una eurocopa que se saldó con la victoria de españa contra la unión soviética.
en ese momento mi padre era un adolescente larguirucho y estaba interno en un colegio de los escolapios. eran por tanto las últimas semanas del curso escolar, a punto de comenzar las vacaciones de verano, que para él consistían en volver al pueblo para ayudar a su familia con las vacas y la hierba. en ese día de junio, los curas se las arreglaron para llevar un televisor al salón de actos del colegio ,y allí, apretujados delante de una pantalla en blanco en negro, cincuenta críos con raya al lado y jersey de pico veian aparecer por primera vez ante sus ojos algo que hasta entonces se había tenido que conformar con imaginar a partir de las retransmisiones radiofónicas. por supuesto, españa era por aquel entonces una grande y libre, unidad de destino en lo universal, y la unión soviética, bueno, la unión soviética era la unión soviética, lo que para un chaval de 13 años cuya educación había incluido varias veces una asignatura llamada "formación del espíritu nacional" era el equivalente del mismísimo diablo vestido de rojo bolchevique.
por lo tanto, uno debe imaginar a todos aquellos muchachos casi imberbes, embobados mientras se asomaban por primera vez a la ventana mágica que les enseñaba el santiago bernabeu lleno a reventar, el palco presidido por el generalísimo, el arbitro inglés, los españoles adelándose en el marcador apenas comenzado el partido, la rápida respuesta soviética con el gol del empate y los siguientes 76 minutos de agonía hasta que pereda centrara desde la banda para servirle a la cabeza de marcelino el gol de la victoria, ese que hace ponerse en pie a todos aquellos críos, sintiendose los mejores, levantando los brazos y saltando, en la más espontanea y naïv de las celebraciones posibles.
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sabiendo todo esto, querida japón, me gustaría poder decirle otra cosa, pero, a su lado, nuestra eurocopa y nuestro mundial parecen una birria.
