fondue moitié-moitié

mi tragedia personal se produce de manera sistemática, cuatro veces a la semana, de martes a viernes. una injusticia sin precedentes, una agresión a la dignidad humana, una amenaza al orden natural que me parte en dos, que me desgarra y me lleva a sufrimientos que trascienden lo soportable. manteniéndome en pie a duras penas, tambaleándome, luchando por mantener la consciencia y no derrumbarme, suelo recitar con voz agónica toda una retahila de lamentos que oscilan entre el quejido del soldado que llama a su madre mientras se desangra y la mujer que grita "¿por qué?" ante su casa sepultada por un corrimiento de tierras. y me cuido ante todo de dejar claro que la magnitud de los acontecimientos es tal que quedo eximida de toda acusación de victimismo, sea este egocéntrico o de cualquier otra naturaleza. porque lo que nos ocupa es terrible, es monstruoso, es atroz. lo que me sucede de manera sistemática, cuatro veces a la semana, de martes a viernes es que, agarrénse, madrugo.

comprenderán ustedes que mis desayunos tienen algo de shock postraumático, de duelo y de evaluacion de daños. también tienen mucho de ceño fruncido, vendettas sicilianas y octubres rojos. todo ello exige que me encierre en el lugar más infecto de la casa para tomar el desayuno más triste que puedo encontrar: café de polvos y galletas de posguerra. no hay espacio por tanto para mermeladas y apfelstrudel, para zumos de naranja y daarjeling tea. y mucho menos para la evocación dandy-burguesa que empieza con una magdalena proustiana que hace explotar en tu boca toda la infancia en efervescentes peta-zetas.

en lugar de ello me concentro, de cara al microondas, me concentro, una caja sobre el microondas, me concentro, pongo las galletas de dos en dos, me concentro, una caja de fondue, me concentro, devoro las galletas a pares como a zares, me concentro, caja de fondue que reza "une façon originale et amusante de preparer viande, fromage et chocolat" :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::la ensoñación llega:

la mesa redonda, las 9 de la noche, el caquelon en el centro y amigos alrededor, el olor a alcohol de quemar ,el queso burbujeante, mezcla perfecta 50%gruyère 50%vacherin, botellas ingentes de vino blanco porque no se bebe agua porque sino te duele el estómago despues porque trae mala suerte, sostenemos los pinchos en alto, llega alguien con una bandeja de despertadores, clavamos los pinchos en ellos, los ensartamos y los hundimos en el queso fundido, los sacamos y soplamos, masticamos y saboreamos, crujen los muelles entre los dientes, el cuarzo realza el sabor del vino, nos reimos y volvemos a sumergir más despertadores, esperamos impacientes que en un momento de descuido a alguien se le desprenda su despertador del pincho y caiga en el caquelon porque eso significa más risas y que podemos obligarle a pagar la foundue o tirarle al lago o darle 40 latigazos. de todas formas, no hay prisa,tenemos toda la noche. mañana nadie tiene que madrugar. nadie.

no sé que meh pasa que hoy hablo de papá

los lunes ni trabajo ni voyh a la universidad, así que dedico estas mañanas luminosas hen que me quedo sola en casa a la vida sencilla y confieso que soy muy feliz. heh barrido la cocina, he pelado patatas mientras vehía saber vivir, he puesto la holla hexpress tarareando la chica de ipanema y al final me he tumbado en mi gran sofá ah leer un arthículo de señor delval que decía cosas muy lógicas y razonables.

esthos días me encuentro regulera, la resaca del viernehs nochhe se me ha juntado con algún virus porculero así que ahhora escribo con el termómetro alojado en mi real axila -el rey de los hunox- por sih tengo unas décimas de fiebre y puedho poner carusa y dejarme cuidar por los demás. lo de estar medio enferma siempreh me ha gustado: no ir al colegio, poner la cinta de cuehntos de perrault, mirar las nubes pasar, la sopa de pollo y mi padre dándome hantibióticos a las cinco de la mañana.

en fín, que tengo trenta hy siete con dos, así que no sé si sana o si enfermha, si buena o si mala, si manta o si ordenador... mientras delibera el juradoh, les hablo de las tardes en que mi padre se sentaba conmigo en la cocina, sacaba ehl atlas y dibujabamos las cuencas de los ríos de la unión soviética y mientras yo sostenía el lápiz, hél me lo orientaba con su voz y partía avellanas con el martillo y me las dejaba en un montoncito junto a mi mano, y yo me las comía de un golpe mientras miles de migas salían de mi boca cuando me empeñaba en pronunciar la d de dnieper y dniester.

veredicto: no, noh estoy enferma, me toca ordenador y trabajo intelectual de bajo nivel. tengo por tanto que despedirme eh ir a hacerme una mujer de provecho, pero no sin hantes dejarles un video ultrapixelado del otoño en que acabé inmersa en la revolución del amor y todo era grandhe y escribía cosas que daban vergüenza hajena.

ps. se me ha quemado la comida. cagüenros.

Fusión fisión: “Porto-Puerto del tirón, Vol2”.

Vengaaaaa, editaaaaaaar…

Polaroid edita:

puente del pilar, colón redescubre continentes que no llevarán su nombre y para celebrarlo, el trío arbitral al completo se va a hacer el monkey a la semana del mono. destacables automm comets, tannhausser en su versión sin impostores, el cachibachismo de hola a todo el mundo y el casio pt1 prodigioso de emilio josé (paredón, paredón, rosa díez, paredón). en este punto se podría decir que todo semblaba haberse quedado en mucho-lirili-y-poco-lerele si no fuera porque nacho vergas deambulaba por ahí disfrazado de rockstar y con pinta de persona sana (algo ignoto) y porque triangulo de amor bizarro nos dejó con las piernas temblando. salvo aquellos que se quedaron arrebatados en su flow personal, los demás nos volvimos locos, meneamos la melena y saltamos mucho más de lo recomendable; las consignas fueron dos (permitanme el polarismo): tienes la mirada del tigre y llevar pistola siempre es conveniente. los días posteriores una servidora se ha levantado con scalextric (de Chargaff et al., 2009) y rinovirus a montones. resaca de mono. pas mal. worthy, anyway.

Laregla edita:

No os lo perdáis: el sábado dejamos a los Hippies Cachibacheros “Hola a todo el mundo” POWER, por pasarnos a los Guillemino. Que solo les podían gustar a mi amigo de los ruiditos… acho,pijoooo!!! Más que el festival de la música independiente este ha sido el festival de las puntillitas, del cazón en adobo y de la carne en tomate… y de los bucles espacio temporales que te catapultan al mes de julio del 2007. Como siempre lo hemos pasado de escándalo, gracias, trío “ai laf iu una hartá”!

flow

somos de provincias y si tocan klaus&kinski en el centro,,,,,,,,,,,,,, nos echamos agua de colonia en los bajos,,,,,,,,,,,,,, ponemos un cd recopilatorio en el coche y nos tomamos huevos estrellados en el bar de la esquina mientras esperamos................ ya dentro de la w,,,,,,,,,, marina habla de cervezas que no le gustan,,,,,,,,,,,,, compara cruzcampo y estrella de levante y se acerca al micrófono para decirnos que la única explicación posible es que ella nació rica aunque en familia pobre............... yo envío un mensaje a japón en el que hago apología de mis propias pifias mientras,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, entre canción y canción,,,,,,,,,,,,,, mi-novio-grita-acho-y-los-músicos-se-ríen. ..................el final del concierto lleva una canción con teletransporte::::::::::::::::: de cádiz a manchester haciendo énfasis en el ritmo de la noche.............. pasan horas y conversamos con desconocidos que se convertirán en nuestros mejores amigos;;;;;;;;;;;;;;;;;;;; empezamos hablando de música y me siento estúpida,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, y acabamos hablando de felicidad y me siento pedante........... no es grave sin embargo,,,,,,,,,,,,,, argumentamos sin escucharnos mientras blandimos artículos que leímos en diagonal,,,,,,,,,,,, documentales que medio vimos,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, pero en realidad ninguno de los tres sabe mucho,;;;;;;;;;;;;;;; hablan desde el higado inundado ellos y desde el frenesí yo;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;; pero basta para construir un efímero atomium con ideas-como-pompas-de-jabón en el que refugiarnos,,,,,,,,,,,,,,,,,,, encontrarnos ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,sumergirnos y fluir........................

dos pescadillas

son las diez y mi ordenadador quiere despegar, perforar el tejado y viajar de la tierra a la luna. pero esto es ahora irrelevante, porque en la nevera esperan dos pescadillas de un kilo -¿cómo que pellizquicos?- recién llegadas de algún caladero africano para que las destripe y las incinere en mi pequeño horno funerario. en mi cocina forense, en mi cocina, en mi cocina, vaya. si el ministro de justicia supiera. pero no, él habla con ana pastor sobre la modernización de la justicia. y yo que pensaba que la justicia era atemporal, que no había una justicia antigua y otra moderna-de-medio-pelo, que las leyes morales eran universales y no sociales, que el adn dictaba y las secretarias del congreso taquimecanografiaban. las pescadillas no saben nada de esto. son cadáveres en el depósito, refrigeradas, en stand by, pausa fría, pausa polar. ya no es momento de autopsias. los protocolos son otros. es la ocasión ideal para obedecer recetas, cerrar los ojos y seguirlas paso por paso: precalentar el horno, cortar las patatas, salpimentar las pescadillas y tirarse por la ventana. si la receta lo dice lo hago. pero hay benevolencia en el mundo. no hay inducción al suicidio, solo instrucciones para preparar pesadillas sobre camas de patata.

síndrome de marfán

porque hoy llego a casa medio intoxicada y sólo quiero escuchar a alguien que diga cosas importantes

el caballero de las ideas

polaroid podrá decir lo que quiera: que si xabi alonso, que sí jean-paul belmondo, que si marlon brando, que si aragorn o vincent freeman, que si steve mcqueen, que si mark spitz y mark prats, que si christian bale, que si el batería de los strokes y que si jack de lost y fenix del equipo A …

no son más que patrañas.

porque lo cierto es que, a quien de verdad le ha puesto ojitos desde la más tierna infancia, en quien de verdad ha proyectado sus deseos más cursis y sus noches más húmedas es, literalmente (y no metafóricamente), él: (con el once a la espalda) el caballo de espadas.

polaroid, que es algo más frívola de lo que se atreverá a reconocer, mentirá mientras afirma que no es porque tenga un caballo, ni porque su armadura esté siempre impecable, ni porque lleve la capa de medio lado así como en plan-informal-kashual-beibi. por supuesto tampoco admitirá que es porque luzca penacho de plumas con una clase que ninguno de los tres tolais que tiene como amigos (tolai 1, tolai 2 y tolai 3) ha sabido igualar en su vida.únicamente hará una concesión respecto a la reluciente espada, pero sobre todo para tratar de convencer al lector de que se trata de una moza de mente abierta y vida disipada, por lo que lo más seguro es que haga un canto a su valor simbólico como promesa fálica, trote incansable y piernas temblando.

en cualquier caso, polaroid, sobre lo que sí se detendrá y explicará con profusión de detalles es que el mozo desprende cierto aura que augura the jackpot at the end of the rainbow, el oro y el moro. también hablará de cuanto le gusta su mirada de los mil metros y que ello sólo puede significar que se trata de alguien que lo mismo le descubre a gondry, que le arregla la cisterna del váter. y que con toda probabilidad, seguro que le deja el caballo para ir tomarse unas copas con su hermana, que parece más maja que las pesetas. ésta no. ésta tampoco. ésta. también es verdad que su padre le impone cierto respeto porque parece un hombre serio pero confía en que podrá ganárselo con conversaciones sobre el mineralismo y así poder pasar los agostos con su hijo metiéndose mano en su palacio de verano al borde del mar.

hecho: las supersticiones son de paletos. y por ello son algo para los demás y no para las chicas como yo. no, las chicas como yo, positivistas de pro y listillas de alta alcurnia, que desconfían del reiki y de la leche de soja y de la grafología y de los partos en casa y de las pulseras de titanio, que juegan-sólo para molestar- en los euromillones el 10 el 20 el 30 el 40 y el 50 porque todos los números están al final en el bombo, que no creen ni en el destino ni en la luz al final del eurotúnel, decía, las chicas como yo, no, no tienen supersticiones. las chicas como yo, que asienten sistemáticamente cuando ven redes y fruncen el ceño con el horóscopo chino- , no, no sienten la necesidad de establecer relaciones de causa y efecto en base a empirismos vacíos y accidentales, de sustituir razón por simple correlación. las chicas como yo, que se mueren de risa mientras derraman la sal y desean suerte a sus amigos de la farándula, ellas, sí, ellas, las mismas que pasan de largo delante de confesionarios y herbolarios, ellas, sí, se ríen de los crédulos y se beben un moscato a la salud de todo aquello que no se puede explicar y/o controlar mientras delegan responsabilidades en los límites de la ciencia, en la casualidad, en el caos o en los peces de colores(siete rojos, uno amarillo y uno azul).

así que confesar que en los últimos tiempos yo, repito, yo, presento una conducta supersticiosa que ríete tú de las palomas de skinner, es raro. es como josé angel llegando a casa y gritando a su madre que es cristiano homosexual.
es por ello que intentaré ante todo deshacerme en explicaciones y justificaciones, trataré de acotar, matizar, y minimizar. así, primero diré que mis supersticiones sólo se concentran en torno a dos parcelas muy específicas de mi vida (A y B) y que en lo demás soy una chica de esas que son como yo. también explicaré que soy consciente de que esto es irracional (fingiré además que no hay en esta afirmación redundancia), me rascaré el mentón, y diré que para superarlo me vendría bien escribir sobre ello, pero que no precisaré aquellas cosas en torno a las que orbitan mis supersticiones porque ello es en sí mismo otra superstición. contaré entonces que no me puedo poner la camiseta negra descolorida, ni la roja sin mangas , ni los zapatos azules porque entonces A pasará. añadiré además que cambiar de ordenador, de desodorante, de teléfono móvil y de pasta de dientes también podría tener algunos efectos a corto plazo sobre A y para contrarrestarlos podría servir llevar una piedrecita en el bolsillo, o en su defecto un tornillo. por su parte, es más que probable que uno de los dos juegos de sábanas que voy alternando en mi cama esté afectando de manera positiva al desarrollo de los acontecimientos en B y que por ello me resistiré a lavarlo esta semana. también me resistiré a acabar de leer el libro que prometí terminarme porque ello augura desastres definitivos en A, sin perju-icio de que B también se vea perju-dicado de modo colateral.

contar-é todo eso y me diré que contar-lo ha sido catártico. y sé que después leeré mi correo, o perderé el tiempo en youtube, y disfrutaré de mi reciém adquirida falsa paz, así como sí nada, haciéndome la sueca, como sin enterarme, concediéndome el beneficio de la duda, ignorando la certeza de que en unos minutos bajaré al piso de abajo y que para volver al piso de arriba, tendré que subir los escalones de dos en dos porque si no es posible que algo terrible ocurra en C.