Laregla De Chargaff sobre cosas realmente reales.

Hoy ha sido un buen día. Hoy le he dado al botón de guardar como… al archivo que me tenía loca. Me he quitado dos meses de encima. Terminar ese archivo ha sido guardar unas cosas y hacer la lista de las otras que todavía me quedan por hacer el próximo mes. Y lo más guay es que el próximo mes empezará el 13 de octubre! Que pasada! Es como si hoy fuera mi primer día de “vacaciones”. 

Hoy ha sido tan buen día que A-Chefa y yo nos hemos ido al IKEA. El reino del consumismo prêt à porter. Allí en el IKEA, lo vi todo muy claro. Fue en el reino de las pequeñas-cosas-inútiles-de-las-que-no-puedes-absolutamente-prescindir-porque-son-demasiado-chulas-y-baratas en el que lo vi todo clarísimo. El olor a objeto-entrañable-que-huele-a-madera ha hecho que, en mi cabeza (allí donde viven), Mary Poppins y la Malvada Bruja del Oeste se pusieron de acuerdo. Pues si. Mis alter egos se pusieron de acuerdo y se callaron. Me dejaron a mi, a Laregla De Chargaff, tomar-retomar el control de mis pensamientos. Ellas se fueron a tomar un cafelito y yo pude pensar… caminar siguiendo flechas, esquivando niños killers armados de peluches enormes y mares de objetos misteriosos en oferta especial… con nombres impronunciables por supuesto.

Primer elemento que me hizo pensar. Cogí de una cesta un juego de tijeras. Tres tijeras, grande, media y pequeña. Me las llevé por ÉL. ÉL no paraba de repetirme: “pero con lo quisquillosa que eres en todo… como puedes cortar una pizza con las mismas tijeras con las que le has cortado las ramas al poto”. “pues… porque la he limpiado bien”. “no, no me vale, TU tendrías que tener otras tijeras!”. Pues ya las tengo… ya tengo unas tijeras que voy a utilizar solo para cortar las pizzas (malísimas) del Mercadona. Por la misma razón por la que apago primero el aire, luego la radio y luego el motor de coche. Por la misma razón por la que piso el embrague antes de pasar el bache que está enfrente al Bar “Las monedas”. Por la misma razón por la que me río todas las veces que tengo que poner el despertador… por todas las veces que me despierto con tortícolis.

Segundo elemento que me hizo pensar. Compré una almohada. Compré una almohada 50x60 para gente que duerme boca abajo. Pues una almohada individual. Compré una y en casa no tengo más. Compré una y no dos porque de momento quiero ser la única persona que duerme en mi cama. Compré una almohada para gente que duerme boca abajo porque desde que tengo dos mesitas de noche también me sobra un lado de la cama y ya no duermo de lado. Duermo en el centro. Boca abajo. No he comprado estantería ni cajoneras. Porque mi casa, hace cuatro días, se ha vaciado del 33% de las cosas que guardaba. Ya tengo sitio de sobra para mis cosas.

Tercer elemento que me hizo pensar. Compré una alfombra. 140x200. Para el salón. Para delante del sofá. Para tomar te,comer frutos secos, tumbarse sobre cojines y reírse con las amigas durante las aburridas tardes de invierno. Para jugar a las cartas. Para ver el fútbol.

Tres elementos. Tijeras para acordarme de ÉL, almohada para no compartir mi cama, alfombra para compartir el salón con el Trío y con las Estrellas Invitadas.

Hay otro elemento, pero no del IKEA. He comprado una jaula enorme para mi pareja de periquitos. Ya llevaban un tiempo aburridos. Ya no los saco tan a menudo y tampoco juego con ellos como hacía ÉL. Parece mentira… pero mi periquito Coco desde el domingo pasado ha vuelto a silbar. ÉL se llevó “sus cosas” pero devolvió la música a  mi casa, por lo menos en parte. También les he puesto un nido. Lo he hecho porque se pellizcan, se “besan” y el periquito no para de alimentar con cariño la periquita.

Les he puesto nido a mis periquitos porque a pesar de todo quiero retener algo de amor en mi casa.

LDC

 

PD.: los expertos de periquitos notarán que en la época en la que se tomó la foto la periquita no estaba todavía “enamorada”… pues muchas cosas han cambiado desde entonces…  

Fichaje de Otoño

Ahora sí, ahora ya estoy preparado.

Ya puede empezar el juego porque tengo el silbato, las tarjetas, el permiso y la experiencia.

Japón Sevilla salta a la cancha.

Comienza el partido.

SOS bloggers

Se ha metido un virus en la red, nos estamos contagiando… Deberíamos meternos en alerta roja debido a está rara mutación de emo-gripe que nos está afectando! 

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son éstas las mañanas de ama de casa que sirven de prolegómenos a mi reingreso en la universidad que no acabo nunca. en ellas me paseo con auriculares por el pueblo, el senegalés más andaluz de la bahía me saluda cuando salgo de cancelar una cuenta en el banco y compro bombillas y tres barras de pan (dos de ellas para congelar). si tenemos en cuenta que además se cierne sobre mi cabeza la inminencia de un formateo de disco duro de los que (des)hacen historia, es preciso completar el dibujo con mi silueta de perfil delante de la ventana del ordenador a lo vermeer-en-la-era-digital. no sólo escribo, además abro folder, copy paste, del C: al iomega y nanano-naniano tarareando go out at night with your headphones on again.

organizar el ordenador, ordenar mi ordenador, lo que es como tratar, madremía, de comprar algo de comida y ordenar por fin mi vida.

formatear el ordenador, borrar la memoria de mi ordenador, lo que es como tratar, madremía, de tomar erosiones de memoria aún a sabiendas que se van a llevar por delante mucho más de lo que quería destruir.

N. del T.: este post incluye frases y referencias a the national, los planetas, juan tamariz y ray loriga, porque para qué vas a citar a borges si puedes servirte de quienes estarán olvidados a 30 años vista.

Laregla De Chargaff sobre cosas de pared.

El “Biofrutismo” ha aportado un montón de cosas positivas a nuestras vidas on-line, entre ellas el blog “Quédate a dormir” que nos tiene encantadas.

Nos fascinó mucho el post sobre “tíos con pinta de empotrar ”. Este concepto, adquirido por el trío, fue rápidamente procesado y evolucionó a “empotramiento” a lo largo del verano, concretamente durante las reuniones del Trío Arbitral con las Estrellas Invitadas.

Por mí, como ya les dije a las “niñas” de “Quédate a dormir”, Pedro León, flamante fichaje del Real, tiene una pinta de empotrar que no puede con ella. Un poquito la tienen también Mou y Guardiola (pero poquita).

También la tiene el Surfero, al que habrá que dedicarle un post algún día; un par de los marineros italianos que encontramos A-Chefa y yo en un restaurante del Puerto, también la tenían.

Pues según “nuestras amigas bloggeras” “Un tío con pinta de empotrar es uno que si te coge te empotra. Uno que no sólo tiene la intención de empotrarte sino la capacidad para ello”. Por esta misma regla de tres el empotramiento es lo que el tío con pinta de empotrar te hace si te coje. Vale. ¿Pero como? Yo creo que el misterio está en el como.

Según el Trío el empotramiento puede que sea cosa de pared. Ahora, eso de la pared debe de tener su historia. 

Aunque no tenga muchísima idea de como va la cosa, creo que la altura de los sujetos juegue un papel crucial en el desenvolvimiento del asunto.

Imagino que no tiene que haber muchos problemas para los que son altos iguales. De la misma manera, si hay 10 cm de diferencia tampoco tiene que ser muy difícil: con que te pongas de puntillas puede que valga.  Ahora piensa… 10-15 cm de diferencia… buff, tiene que ser más complicado. Puedes intentar ponerte tacones, colgarte del techo por la lámpara Frarzcüérf… aun así no lo vais a tener fácil. Ahora… todavía mas complicado: 15-20cm de diferencia! Pues… creo que… que no hay manera. Hombre, echándole imaginación… puedes volver a ponerte tacones, intentar levantar la pierna como Raffaella Carrá, lanzarte desde el sofá Murniësgr, levitar y agarrarte como un koala. Aun así creo que no funcionaría…

Quizás funcionaría si él pudiera levantarte hasta allí arriba… agarrarte con fuerza, aun así no dejar de ser dulce, apoyarte contra a la pared sin aplastarte, llevar el ritmo… acordarse de su abuela si a ti todavía te falta un poquito…  

Pues cuando encuentres a un chico que aparente tener todas estas capacidades… y tengas suerte con él… es probable que vayas a tener un empotramiento de primer nivel… (mida lo que mida).

Laregla De Chargaff.

P.D.: en ninguno de los casos analizados en el ámbito de alturas diferentes se ha contemplado la posibilidad de que fuese el chico el bajito de los dos. Disculpen las molestias. 

histoire de lola nelson: dignidad y esfínteres.

ayer, a lola nelson le pasó esto:
- camina hacia la playa, se le rompe la chancla y decide regresar a casa.
- camina con la chancla rota mientras es perseguida por un rebaño de cabras
- camina con la chancla rota sorteando conguitos caprinos y rodeada por un rebaño de cabras, mientras el perro pastor le mete el hocico en el ojal.
- corre con la chancla rota sorteando conguitos caprinos, intentando zafarse del perro y sus cabras
- se le hinchan los innombrables, se quita las chanclas y camina descalza.
- camina descalza, le duelen los talones y alguien en un coche le grita algo.

pero horas antes, a lola nelson le pasó esto:
- trata de argumentar y defenderse, y mientras, se le escapan un par de pedos.

y horas despues, a lola nelson le pasó esto:
- evacúa, tira de la cisterna tres veces consecutivas con pausas de un minuto intercaladas y sabe que tendrá que partir su mierda en trocitos como el cadaver de la puta de very bad things si de verdad quiere deshacerse de semejante cuerpo del delito.

aunque ayer, si hubo un momento en el que lola nelson perdió la dignidad, fue cuando le dijo que no al vendedor de dvds.

TOXIC MOMENT – por De Chargaff

 

Hay tarde-noches en las que Dr Freezer está que se sale y te cuenta (entre otras cosas) los grandes éxitos de su ultima gira. Luego apagas el ordenador y medio amargada piensas… y a mi que coño me importa… y entonces le pegas una patada a la Malvada Bruja del Oeste y dejas que hable Mary Poppins. Maldita Mary Poppins de los cojoncitos, (dice la Bruja). A Mary Poppins Dr Freezer la tiene completamente engañada así que hay que joderse y tomarse otra, (digo yo).  

Mary Poppins extasiada por Dr Freezer hace que bajes las escaleras de dos en dos… hasta llegar a la cancela. Allí una madrileña guapa en un coche rojo te grita desde la ventanilla: Guapa!! Y tu te alegras de que haya venido a buscarte tu mejor amiga. Y que se haya puesto minifalda… y aunque seas heterosexual… le echas el ojo y te alegra que en este planeta piernas así todavía existan.  

Luego ya se hace de noche… y descubres que tu amigo el Gallego ha apagado el calentador… y te tomas una ducha fría… y tu te acuerdas de él… joder si te acuerdas!

Luego con los pies como pingüinos te vas a cenar… se reúne el Trío con E.I. Ramona. La cena está bien… el postcena también… lo malo es que hay que aguantar al Hombrerana que quiere demostrarnos que puede con nosotras cuatro. Como me toque a mi ir de primera no vas a llegar a la segunda dije yo… pero no para fardar… para cortarle el rollo. Aunque el Hombrerana es un gran amigo y todo es broma y todo es con cariño. Pero a veces es un poco pesado. Aun así le queremos todas muchísimo, es muy divertido.

Luego el vodka deja de entrar tan bien como al principio… y entonces te vuelves a casa corriendo, con E.I. Miyagui que lleva ropa de deporte, que estaba haciendo footing y que va a seguir haciéndolo… así que… a correr!

Subes al piso y te intoxicas. Lo necesitas porque no puedes dejarle a la Bruja del Oeste el control de tus sueños y a la Mary Poppins tampoco qué se le va la pinza.

Laregla De Chargaff   

gentle son(s) of a bitch

- me pierde el shoegaze aunque sea en forma de pastiche revivaloso. debo de estar poseído por el espíritu de sofía coppola.
- será poseso.
- pos eso.

Laregla De Chargaff sobre los males del tercer milenio: “La Tensión Sexual No Resuelta”.

Síntomas: estas tan EN FUERA DE JUEGO que el arbitro ya no te pita… te toca la Marsellesa;

Tratamiento: solo hay una solución… Es mejor que os deje un video explicativo (para los que nunca se rinden).

Efectos colaterales: imprevisibles, frecuentemente nefastos, suelen doler más que la enfermedad.

Por mi es mejor dejarse morir.

dos pescadillas

son las diez y mi ordenadador quiere despegar, perforar el tejado y viajar de la tierra a la luna. pero esto es ahora irrelevante, porque en la nevera esperan dos pescadillas de un kilo -¿cómo que pellizquicos?- recién llegadas de algún caladero africano para que las destripe y las incinere en mi pequeño horno funerario. en mi cocina forense, en mi cocina, en mi cocina, vaya. si el ministro de justicia supiera. pero no, él habla con ana pastor sobre la modernización de la justicia. y yo que pensaba que la justicia era atemporal, que no había una justicia antigua y otra moderna-de-medio-pelo, que las leyes morales eran universales y no sociales, que el adn dictaba y las secretarias del congreso taquimecanografiaban. las pescadillas no saben nada de esto. son cadáveres en el depósito, refrigeradas, en stand by, pausa fría, pausa polar. ya no es momento de autopsias. los protocolos son otros. es la ocasión ideal para obedecer recetas, cerrar los ojos y seguirlas paso por paso: precalentar el horno, cortar las patatas, salpimentar las pescadillas y tirarse por la ventana. si la receta lo dice lo hago. pero hay benevolencia en el mundo. no hay inducción al suicidio, solo instrucciones para preparar pesadillas sobre camas de patata.

mensaje institucional

sabemos sabemos sabemos que tenemos el blog hecho unos zorros. es por ello que el trío arbitral se reunirá en concilio vaticano para decidir cambios de gran calado en la apariencia del blog y tratar de resolver desde su ignorancia sus problemas con el lenguaje html. entre tanto, disculpen las molestias.

Laregla De Chargaff sobre puzzles y cosas imperfectas.

Si hay algo que de pequeña no se me daba bien, estos eran sin duda los puzzles.

No me gustaba estar mucho rato encerrada separando fichitas por colores. Tampoco me gustaba tener que buscar las piezas laterales… construir el marco y luego llenarlo. No, no podía. Me aburría, el dibujo ya estaba hecho, no había nada que hacer. Ni colorear. Solo colocar piezas. En el orden que otro había establecido. Los puzzles hacían que me sintiera atrapada por una voluntad ajena.

Hoy tengo la sensación que esto es exactamente lo que me pasa, a mi y a mucha más gente. Y muchos no hacemos puzzles. 

En general los hombres y las mujeres siempre me han parecido piezas de puzzles. No hay fichas mejores que otras. No las hay más grandes, no las hay más pequeñas. De hecho si haces con ellas un montoncito te parecerá homogéneo. Solo acercándote y observando con atención puedes apreciar la heterogeneidad de las piezas. Para que encajen tienes que seguir un patrón. Los colores… el marco… en otras palabras para encontrar la justa fichita para tu pieza solitaria es probable que tengas que buscar en un medio cromático común. Encontrar la continuidad. Es poco probable que una pieza azul encaje con una blanca… pero una azul tendiendo a celeste si es probable que encaje con una celeste tendiendo a blanca. Desde luego va a costar su trabajito juntarlas, por lo menos pruebas por todos los laditos una, dos, tres veces… y entonces: tachaaaan! Ya lo tienes! Otra veces por muchas vueltas que le des aquello no va. Otras veces te tiras medio mes (o media vida) con las piezas juntas y justo al punto de terminar el puzle te das cuentas que te has equivocado. No eran.

Serían tristes los puzzles si al final hubiera piezas imposibles de encajar. No le gustarían a nadie. Esto es lo que les pasa a los puzzle que nunca se han marcado, que se han montado y desmontado mil veces. En las cajas ya hay piezas que no encajan, que ya tienen los laditos consumidos de tanto forzar, que casi tienen el diseño borrado, que casi se le ha despejado la parte coloreada. Pues yo a veces me siento una pieza de estas, a veces sencillamente me siento una ficha perdida, “escondida” debajo de la cama.

Me gustaría encontrar otro niño al que no le gustan los puzles. Al que solo le gustan las cosas imperfectas como las piezas perdidas y imposibles de encajar. Un niño que sonría al encontrar una pieza perdida. Que mire debajo de la cama con cara de ilusión. Que haga de su “pieza perdida” su amuleto. Que la lleve siempre con el. Un niño que le de una patada al puto montoncito y al que le de igual el diseño. Que salga a la calle sin miedo a jugar a la pelota, a pelearse con los colegas y a hacerse hombre. Eso si, con su fichita de la suerte siempre en el bolsillo.

summercandy (uzbekistirititrantrantran)

el final::::::::::: del verano:::::::::::::llegó::::::::::::

riesgo de lluvias en la mitad norte peninsular, la plaza del pueblo se vacía y podemos ir a bailar un rocanrol, desaparece hawaii o el chiringuito que vende alcohol y regala cacahuetes, las camas balinesas vuelven a bali y los niños a la escuela a que les vendan que nuestra democracia es buena (we won’t leave the kids alone), planeta agostini vuelve a sacar el primer fascículo de su curso de inglés sin cinta y con dvd y yo paseo con sonrisas como rodajas de sandía.

este es el mejor momento del año. cuando ya no espero nada, recupero el control (contról) y no dejo sitio a las decepciones. cuando practico tres veces por semana la gimnasia de aceptar las circunstancias, cuando las obras de los vecinos se han terminado y deja de haber martilleo neuronal sobre cómo deberían ser mis cosas, sobre dónde debería estar (¿dónde deberías estar, nena?), sobre cómo debería ser.

pero. eso es imposible en v-e-r-a-n-o. en nochevieja también. cuanta presión para la agenda en blanco, presión presión presión, presión para que me sorprendan momentos salvajes, presión para emborracharme, presión para divertirme. mira que es triste aburrirse y encima sentirse culpable por ello. pero

el final::::::::::::: del verano:::::::::::::: llegó:::::::::::::

y por fin expectativas y realidad quedan perfectamente alineados.

(500) Days of Summer - Expectations/Reality from Julius Santos on Vimeo.

qué post más malo. ohjú

Esto no tiene gracia!

Que se metan conmigo los compis… vale. Los colegas, vale. La familia, vale. Pero las malditas aplicaciones informáticas, no! Por ahí no paso.

Mirad que me acaban de contestar por poner un ID equivocado a la hora de solicitar una beca on-line.

Laregla De Chargaff sobre una colección de cosas que le gustan: “Las vacas”.

Pues si, me gustan las vacas. Siempre me han gustado, desde pequeña… ¿Que pasa? ¿Os parece raro o que? Anda que no hay gente a la que le gustan cosas peores, oigan!

Os dije que soy de un sitio de costa y no os dije que mi tierra es una tierra de “mezclas”… hay mar y hay montes… en el año mundial de la BIODIVERSIDAD en mi pueblo se podría celebrar el festival de la mediterraneidad agrícola y pesquera.

Pero vamos a lo que vamos… pues eso, las vacas. Cuando era pequeña (5-6 años) mi padre me llevaba a la granja de mi “tio”… realmente su primo… pero vamos, que yo le llamaba: “¡titooooo!”. El hombre tenia vacas, un montón, de estas guapísimas, blancas y negras con una carita mas tierna… yo me acuerdo que no me molestaba el olor de la cuadra… me descojonaba nada más olerlo y le decía a mi padre: “¡Papá apesta a vaca!”… luego me escapaba, me metía en la cuadra y le acariciaba la cabeza a todas… normalmente sacaban sus lenguas enormes e intentaban lamerme… pues yo era más rápida y lo evitaba… si me pillaban gritaba: ¡Que asco!” Seguía descojonada y pasaba a acariciar a la siguiente.

Eran vacas de este tipo, más o menos:

Pero cuidado… me encantan las vacas pero no todas. Mi padre también me llevaba al monte. Allí hay una raza de vacas que los ganaderos tienen sueltas, viven libre y cuando te las encuentras te acojonan, mirad que pinta:

La carita no es de bicha mala… pero los cuernos, madre mía… tenéis que reconocer que dan un poco de mal rollo!! Por ultimo os voy a contar sobre otra raza bovina que no se define propiamente vaca. A mi me caen muy bien… estas se llaman búfalas de agua y viven un poco en las cuadras un poco sueltas… en las llanuras del sur de mi región es muy común verlas bañándose en los humedales… os pongo una foto aérea…

…Muchos de vosotros seguro que se están preguntando esto a que viene… pues… Hace un tiempecito me presentaron a un chico… y la verdad es que ni hablé con él ni le hice mucho caso. Pues no fue por la razón que mis amigas piensan… y este post lo demuestra.

desde offisidia con amor

como moderna de medio pelo, sólo me compro la revista "rocadelujo" uno de cada tres meses, fundamentalmente para leer la sección de cine, mirar los santos y verla en mi mesilla de noche porque hace unos brillos preciosos. en cualquier caso, este mes tocaba y en una de mis deambulatorias lecturas de titulares reparé en que había una sección que se llamaba "Fuera de Juego". llegado a este punto, tal vez convendría analizar el fenómeno por el que todo bloguero desarrolla un sentido arácnido que le hace absorber y reinterpretar en clave post-personal cualquier información o acontecimiento que se desarrolle en un radio de 120 km, y todo con el deleznable objetivo de exprimirlo y aderezarlo hasta confeccionar un producto de consumo fresco y listo para tomar en forma de entrada para su pequeña y próspera plataforma de difusión. Pero esa es otra historia y debe ser contada en otra ocasión.

lo que yo hice fue lo que se hace en esos casos: bajar el volumen de la ruleta de la fortuna y aplicar un zoom 16x, haciendo gala de jkyjkjyqrgs y curiosidad a partes iguales. ayvá, que se ha muerto harvey pekar. y sigues leyendo y resulta que también ha pasado a mejor vida una negra que tiene pinta de cantar bien. y la sección sigue con su inventario de fiambre y lástima, y debe de haber sido un verano fatal, de verdad en serio no lo dudes, porque se ha muerto gente a mansalva y las dos páginas parecen la sección de experiencia profesional reciente del curriculum vitae de tanatos, y son todo panegíricos o epitafios o alguna otra palabra de ese campo semántico que, en lo que mi saber lingüístico respecta, no poseen ningún rasgo distintivo que las diferencie en el plano del contenido, por lo que pasan a establecer relaciones de sinonimia. diga lo que diga el maría moliner.

que esa revista tenga, hablando en Ag, una sección de necrológicas es algo que me deja fría. el indieluto, no sé. no sé no sé. pero evitar tomarse a medio mal el título de la sección es confiar demasiado en los temperamentos arbitrales. no sé, de verdad, no sé si podremos digerir que siguiendo razonamientos parecidos, esta nuestra querida patria offsidia sea para el imaginario colectivo una representación metafórica del hades. sobre todo con lo bonica que la tenemos con sus macetas, sus tapetes de ganchillo y sus figuritas de porcelana.

Fé de erratas (si es que no digo más que mentiras): la que se ha muerto no es una señora negra sino olga guillot, que resulta que es blanca o eso parece. y como segunda apreciación, dicha sección sólo consta de una página, en lugar de dos, la otra es sólo de publicidad por lo que el número total de bajas de este perido bélicoestival ha sido menor de lo que pensaba. exactamente la mitad. qué bien.

pensamos destrozarnos la prótesis de cadera

el trío arbitral se entrega a bailes desenfrenados por thursday-morning-fever.

plan de vida

- el lunes lo único que hay que hacer es leer el marca.
- y eso?
- porque el fútbol es la más importante de las cosas no importantes.
- pensé que era la música.
- ay, ya me has creao la duda.

Laregla De Chargaff: Animo Güebochico!

lapsus: (Del lat. lapsus, resbalón)

hablando con propiedad, lo de ayer fue un lapsus.

- soy fan - fan qué? - fantástico

los días son fantásticos cuando matas el tiempo con agujas de tricotar.

los días son fantásticos cuando basta llamar al casero para que alguien venga y arregle lo que se rompió.

los días son fantásticos cuando una mujer vestida de rojo entra en tu casa con libros para prestarte.

los días son fantásticos cuando la nevera está llena.

los días son fantásticos cuando sigues río arriba la deriva de los pensamientos y descubres que si acabaste deseando comer gofres en un jardin d'hiver fue porque minutos atrás pensaste que había que vaciar el depósito de agua del aire acondicionado.

los días son fantásticos cuando sólo falta un día para aquello.

los días son fantásticos cuando guardas todas las hojas en una carpeta que sabes que no volverás a abrir nunca.

los días son fantásticos cuando sube la marea y baja y vuelve a subir y tienes fotos de todo.

los días son fantásticos cuando te pintas los ojos, te miras al espejo y te los borras.

los días son fantásticos si hay conexión a internet.

los días son fantásticos cuando hablas con tu padre de la tabla de logaritmos vulgares y el te explica y tu te alegras de parecerte a él.

los días son fantásticos cuando recuerdas la existencia de esto*:

*(aclaro a posteriori) la música, las imagenes no... ya estamos mayores para desear mariconadas.

en el momento en que te das cuenta de que has entendido Albert McFly, sabes que hay algo en tí que falla

essayer encore une fois

es impepinable: todas las chicas quieren ser jean seberg.
salvo por la parte del suicidio, claro.

Laregla De Chargaff sobre temas musicales: “La promesa fálica del mástil”.

Hace un mes estaba yo hasta el flequillo de mi vida y de mi trabajo. Luego llegó el Festival Sonorama de Aranda De Duero… y tengo que reconocer que mi vida ha cambiado. Mennamórao! No puedo parar de pensar en Standstill y en Nudozurdo. No se que me pasa con ellos. No puedo dejar de escuchar Viva la guerra… solo lo dejo por Sintética… mis conversaciones son monotemáticas, tengo a la pobre Japón hasta las narices y interrumpo a polaroid cada dos por tres…

Me gusta Standstill porque tiene el poder de hacer que me salten las lagrimas. Me gusta Nudozurdo porque tiene un puntito gore que satisface mis perversiones más recientes…

Tantos grupos, tantos conciertos, tantos videos… que se me han metido unas ideas en la cabeza y me voy a librar de ellas.

Premisa: Soy una Profana. Yo se menos de música que de cocina china… yo no tengo derecho a meterme en eso. Pero me voy a meter porque me dan las ganas…

Allá voy: El bajo y la guitarra. Intentamos, Japón y yo, discutir sobre el bajo y la guitarra. Pues llegamos a la conclusión que en una banda la ausencia del bajo generaría un vacio importante. Mucho mas importante de lo que la gente piensa. Los bajos nos van, los bajos nos van!

Por mi estos num num numu num son los que hacen que sientas las mariposas en el estomago cuando escuchas una canción. Y es más, voy a utilizar una visión antropocéntrica. Voy a ver el bajo como a una persona. El bajo es una persona profunda, se lo toma todo a pecho, el bajo es humilde. El bajo está allí dándolo todo, haciéndolo de puta madre y la gente (a veces) ni se entera. Y eso manda huevos, por eso los bajos a veces parece que sufren. Ellos son misteriosos y introvertidos, están contentos con su trabajo pero aquellas cuerdas que “les faltan” a veces parece que les joden… aunque no siempre:

Es probable que a los bajos les joda que sean estos waaaaaaaauuuuuuuuuum los que hacen que a las niñas les entren ganas de quitarse la ropa! Es el agudo y penetrante poder que se libra de aquellas cuerdas demás que hacen que las guitarras siempre sean las protagonistas.

Puedes ir a un concierto pop y, si eres un superficial, no hacerle caso al bajo (Inculto!). Pero la guitarra? Aunque seas otro profano, a la guitarra, a parte de los oídos, no le quitas los ojos de en cima. Un maromo medio agachado, mirándose hacia el paquete, con ambas manos trapicheando por allí cerquita… y ese peazo mástil bien agarrao*… y ese ligero “pelvispatrá-mastilpabajo”, “pelvispalante-mastilparriba”… Ooooo… esto si que es una promesa fálica, señoras!

Voy a proponerle al Trío Arbitral que nos vayamos más a menudo de festivales y de conciertos, quiero ver si por lo menos en el mundo indie hay todavía men of honor que mantienen las promesas!   

*Que si… que ya lo se… que el bajo también tiene… pero que no… que no es lo mismo!

lady dilema invierte en letras del tesoro

por un lado:
sé sé sé sé sé que la comunicación se ha convertido en difusión. escribo en un blog o intento (no) hacerlo, lo que en términos de diagramas de jakobson implica que la flecha única se ha convertido en un manojo de ellas (madrededios, falange española) y he pasado del yo->tú al yo->túelevadoaene. la sensación de dominar la situación no es más que una ilusión óptica sin explosión de color y al final instalarse en el she lost control es fácilfácilfácil. y mira que he sellado con sangre un pacto avec moi même comprometiéndome a no revelar ni el pin de mi tarjeta de crédito ni suspiros vergüenzajeniles. por ello me dedico a juguetear con las letras, lo intento, hablo de la vida en general (aunque como los egocéntricos párvulos , yo siempre salgo en el dibujo) y planeo un post sobre hombres que construyen cúpulas geodésicas en sus jardines y otro sobre señales disuasorias al suicidio en tranvías y otro sobre libros de geometría tendidos a la intemperie y otro sobre leones desafiantes que estuvieron en la entrada de la casa pero que cayeron en desgracia y ahora viven en rincones olvidados. hago como que (de)construyo homenajes a la subliteratura ensamblando pequeñas piezas de ficción realista de mediocridad encubierta. bien y mal, depende del día.


por otro lado:
pienso que leo librosdepapel y que, hasta el momento, no hay nada como boris vian, pero que si leo blogs es por voyerismo y eso que no dan los libros de asomarme con mis inmundos sentidos a las vidas “reales” de los demás que podrían-no-ser-tan-diferentes-que-la-mía-aunque-lo-son porque it’s life and it's happening, it’s really really happening. me encuentro por tanto preguntándome si no sería mejor hacer un ejercicio de honestidad y despelotarme emocionalmente que es lo que todo blogger planeaba hacer tarde o temprano. no debo.

no quiero. la honestidad es una mierda, los followers quieren follar y llevar navaja siempre es conveniente.

fuera no hay nada

sufro una arritmia: no le cambies, ostia. que le den por el culo al partido.

y después me acuerdo de la madre de los de cuatro, que con la música flojica y la cámara superslow siempre me hacen llorar como una magdalena de la bella easo.

Laregla De Chargaff sobre sus problemas con el Castellano

No es que no sepa bien Español... é que se mehó Andalú, pisha!